¡A huevo! Ya lo habíamos dicho en el Manifiesto de los escritores que sólo quieren escribir: ¡Voy a mandar a la chingada al que me diga que no se puede vivir de escribir!
Ahora, para esos días en los que uno está emputado o triste o se acaba de dar en la madre o ya está hasta la madre de darse tanto en la puta madre, aquí hicimos una rolita para sacarlo todo del sistema: ¡para gritarlo! Para usar esa energía y movernos hacía el objetivo, en caso de que también ése sea el tuyo: vivir sólo de hacer lo que te gusta, dejar de padecer el trabajo, crear cosas que transformen el mundo, no sólo sobrevivir haciendo chambitas que nos den pa sacar pa la papa.
Así fue cómo hace unas semanas me junté con mi compa y chingón hip-hopero mexicano MC Ipak, (oíganlo, síganlo) para armar esta canción; llegué yo a Cuautitlán con mi letrita bajo el brazo y después de unas sesiones bajo ese cielo Tolteca, este coraje empezó a tomar forma. Y salió esto. Justo a tiempo para estrenarlo en vivo en la primera noche de Micro Chingón.
La rolita también la hicimos para recabar fondos y pagar el servidor de Tinta Chida (99 dólares); si 99 camaradas pagan un dólar por la rola: ¡ya la hicimos! Si se junta más lana, cada vez podremos hacer este proyecto más sustentable y empezar a pagarle a los colaboradores. De todos modos no hay precio fijo: tú pones el valor, si no tienes lana o crees que no vale ni diez pesos, no hay tos, sólo pon un 0 ahí en la casilla del precio y descárgatela gratis. ¡Tú decides!
Pues bueno, para descargarla gratis o ponerle el precio que quieras, sólo dale click aquí:
¡Bájatela!
Y aquí te va la letra
La Tinta Chida
Bienvenidos a la Tinta chida, Micro chingón
Aquí damos cabida a pura alma fina
que no se conforma y quiere chingar
al status quo y a lo que nos quita lo animal
Saca la pluma, dale a la tecla,
la Tinta Chida, ay, te pica como abeja
Te la dejaremos ir, no nos dejarás mentir
Aquí en al Tinta Chida somos rebeldes del sentir
Deja las oficinas, dejas las medicinas
deja esas dosis, compa, que sólo te apaciguan
Tuya es la cura poética que sale de tu tarima
las nalgas de la verdad, mira como se te arriman
No hay que ser famoso ni haber publicado
ni tener una horda de fans que te cojan a diario
Concéntrate en tu visión: el significado es vocación
el motor rugiente para tu transformación
Voy a mandar a la chingada al que me diga
Voy a mandar a la chingada al que me diga
¡Que no se puede vivir de escribir!
!Que no se puede vivir de escribir!
No voy a desperdiciarme en una oficina
para un día retirarme y dedicarme a mi vida
a lo que siempre quise hacer, a lo que soy desde bebé,
en lugar de las mamadas que me dan para comer
No esperaré a que me den lo de mi Afore
mis fondos del retiro para ser quien siempre he sido
eso sería como renunciar, como claudicar,
sería como seguir pero estando muerto ya.
Este es como un club de peleadores chingones
ojos morados y bocas reventadas
retinas despegadas, manos destrozadas,
cuerpos expuestos a la granizada
Voy a mandar a la chingada al que me diga
Voy a mandar a la chingada al que me diga
¡Que no se puede vivir de escribir!
!Que no se puede vivir de escribir!
Escribo para hallar mi propia tragedia,
alumbrarla con mis letras, echarle luz
cogerme a los demonios, reclamar mi juventud
ser como un alud, venirme en su ataúd
Escribo aunque no sepa que estoy haciendo
aunque nunca bajen las musas y me iluminen desde adentro
Escribo aunque no tenga ardor,
aunque el terror y el dolor se aprieten mi corazón
Escribo si estoy inspirado, y escribo también,
¡a huevo!, si estoy desesperado
No me detengo soy como un manantial,
mis aguas manan la tinta fluye, soy un animal
¡Escribo escribo escribo escribo escribo escribo escribo!
¡Escribo escribo escribo escribo escribo escribo escribo!
Rechazada por la vida tienes el descaro
de gritarme tus mamadas que mejor me dedique a algo:
un abogado reprimido, un siervo aburrido
la curvatura predecible de un futuro vacío
Como el carpintero clava tablas y el cantante grita
el ingeniero piensa en puentes y el psicólogo analiza
el político enreda y el méndigo mendiga
el escritor escribe, el escritor sincroniza
Y vive de escribir no relaja la raja
se mete, se clava, afila su profesión
Raspa las letras les da forma y color
saca la punta a las garras de su pasión
corta pega, recorta, y acaricia,
deforma sus letras, las pinta las amaciza
las revuelve con sus jugos y su vocales
las pone chidas, no son sólo terrenales
Voy a mandar a la chingada al que me diga
Voy a mandar a la chingada al que me diga
¡Que no se puede vivir de escribir!
!Que no se puede vivir de escribir!
